quarta-feira, 6 de junho de 2012

Turvação



     Já sou velho. Não bebo mais aquela água. O córrego, que passa bem no meio da cidade, saciava minha sede. Como uma turvação mental daquelas boiadas. Aquele ribeiro fartava-me. Faz tanto tempo. Em época remota, vejo, (e rememoro) o remorso daquelas ruas. Reflito aquela água. Os ponteiros passaram. 
     Uma água tão suja fartava, só não lembro a quem. Pareciam ser tantas pessoas, puxadas por seus bois, a mergulhar naquela água com magnificência e alegria. Sentado num banco, via que tudo parecera manter-se igual. As contruções mantinhan-se velhas. Como as árvores no mesmo lugar, as três pichações no muro se inventaram.
     Estou velho, resta pouco tempo. Beber aquela água, mesmo que suja, dilucidára-me. Vejo a segunda infância daqueles que mergulhavam naquele ribeiro. Cada qual, face de uma só. Eram a mesma critaura e, em cada face, uma verdade; reflexo de um todo. Andando trôpega, aquela alma velha seguia. Regenerada. É aqui que acaba?


Montres Molles 1933 - Salvador Dali