quinta-feira, 8 de novembro de 2012

Astros

- Eu vim para ver você.
- Onde é o lugar que você está?
- É um hotel, no centro. Chama Indaiá, eu acho. Sua voz...
- Eu sei onde é. – interrompe-me.
[silêncio]
- Como iremos fazer?
- Tem uma praça a alguns quarteirões do seu hotel, não tem?
- Sim, sim. – ela também pensou na praça. A que horas?
- Em uma hora.
- Certo.
- Eu preciso desligar.
- Eu senti falta de ouvir sua voz...
- Depois nos falamos.  – desligou.
Meu coração bateu mais rápido que o sinal da ligação caída. Olhei para a mesa, apoiei o cigarro no cinzeiro de vidro, alguns pedaços de papel, uns com duas, ou três palavras, outros eram folhas preenchidas, cobriam a mesa. Encontro, aleatoriamente, uma. Desfaço-me do telefone.
Ligações me faziam lembrar quando ela falou, mesmo que de mentira, perto do meu ouvido. Fazia tempo que não a via. Em minha reminiscência apenas detalhes e recortes, tornando a minha consciência.
Ainda estava cedo, mas não suportava mais aqueles papéis, nem o quarto. Calcei os sapatos e sai. Caminhei errante para que o tempo passasse um pouco mais rápido. Caminhei olhando o céu, dirigia-me brincando com a lua. Ela sorria, e se escondia. Nos prédios, ou nas árvores... Por vezes nas minhas costas. 
Chegava até a cair em esquecimento, e eu, como um cego de andar reboto, procurava manter o pouco que restava do som da sua voz como guia para o encontro.
Os bancos parecem ser sempre os mesmos, feitos do mesmo cimento, lúgubre e frio. Sento-me, aquele lugar tinha uma vista bastante privilegiada sobre quem ia ou vinha. É aqui que espero.
Eu a vi chegando por todas as direções, podia estar interpretando. Seria o mendigo, ou a velha? Eu não gosto de esperar, não gosto... Um vento frio soava no meu ouvido esquerdo. Respirei fundo e, de olhos fechados, abaixo a cabeça.
De olhos fechados esqueci seu rosto. O vento entrava pelos meus ouvidos, e, lentamente, condensava meu ânimo. Não lembrava o rosto, nem a voz, apenas queria você ali. O que nos leva a andar por praças inóspitas...
Abro os olhos e te encontro, sorrindo, frente ao banco. Eu tinha certeza que não conseguiria falar nada quando isso acontecesse, não falei. Ela bate na minha cabeça e, novamente, sorri:
- Não tem vergonha de dormir na praça não?
- Quando é pra sonhar com você, não. – eu não conseguia perder aquele sorriso.
- Bobo. 
[silêncio]
Seus preclaros olhos transmitiam uma viva impressão de deleite e admiração, em mim. Eu demoraria para saber, que esse meu sorriso, aos poucos amarelado, dali pra frente, só alcançaria o tom exato, quase que musical, enquanto a tivesse por perto, como em uma conseqüência etérea; precedido por minha boca que, tranqüila e lentamente, acompanhava suas palavras e sorrisos. Tanta coisa passa nessa rua, desde o tempo, até as fases da lua. Mas, tudo inda era silêncio. Merda, não prestei atenção no que ela disse. 
- E, eu preciso ir. Está tarde, você devia ter me avisado antes de vir.
- Eu vim de súbito, de saudade.
- Ainda tenho que ir.
- Espera.
Ela também perdia os olhos na lua. Beijei seu rosto, segurei suas mãos e trocamos um sorriso correspondido de parte a parte. Comunicamos nossas bocas e, novamente, a atmosfera do tempo insurgi, e ultrapassa, a si mesma.
Para aquele beijo, toda poesia seria pouca. Beijava-lhe os olhos, ou enredava os dedos em seu cabelo, e às vezes perdia o que estava me dizendo.
- Eu... Eu, tenho que ir. – disse. Quero ficar, quero mesmo. Mas, me matam se eu não voltar logo.
- Entendi.
- Me dá um cigarro?
Tiro dois, do bolso da camisa.
- Um só, fuma comigo..
Estava com raiva, não queria que fosse. Mas, aquela voz... Se pudesse, eu a gravaria e ficaria a ouvir; passaria horas e horas. Apoio o cigarro em sua boca, ela acende e diz:
- Tenho sonhado com você. Tenho-te, ainda, nas minhas fantasias e devaneios.
- Eu também...
- E, quando acordo, mesmo com a memória dos sonhos partindo, você parece que fica.
- É a primeira coisa que penso quando acordo. – dissemos juntos.
- Toma. – diz entregando-me o cigarro quase que com brutalidade. Eu tenho que ir.
- Espera...
- Não dá, sério mesmo.
Me beija rápido, viras as costas e vai. Os carros voltam a fazer barulho, incomodam. Com o cigarro no fundo dos dedos, fumo quase que tapando a boca. E, você vai embora, lembrando os astros, preservando toda sua beleza longe e intangível. 
Meu olho te acompanha; minha boca, ainda quente, não.


Salvador Dalí - The Eye of Surrealist Time

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